Categoría: Poemas

Lo que es  No tiene sentido dice la razón Es lo que es dice el amor Es la desgracia dice el cálculo No es nada más que dolor  dice

La rosa de la escritura A Tulio Mora Hacerle la corte, trasplantarla, poetas, a la página en blanco, acariciar su espina hasta que sangre aroma y se tiña

No nacimos para días como estos   En tu vida, días como estos no deben volver. Tal cosa Tal pensamiento Tal día nunca debería volver, por eso Echaré

Escribir poesía Escribir poesía es partir el pan caliente de los sueños, arrojar la miga a las gaviotas que aparecen en la orilla secreta. Rara vez la miga

Convertirse en un río Si pasas toda tu vida tratando con impostores y estafadores, ¿cómo puede sorprenderte que todo el mundo reconozca en ti a un estafador? Ira

Reconocimiento No todo río lleva sus aguas a la inmensidad del mar ni alcanza todo camino su meta paso a paso va deshaciéndose el alba de la noche

Como el amor Eres el cuerpo de la noche, el silencio del tiempo, el color de la voz que nunca he visto. Eres racimo y arco, parabola, constelación,

Nausica  Recuerdo el viento, la luz y tu cara entre los juncos: una cara pálida, extraña, inquietante.          Siento que te conocí en sueños hace mucho tiempo: una

A las órdenes del viento Para todos los que sienten que no están al mando Me habría gustado ser discípulo de Ícaro. Hubiera sido hermoso festejar las bodas

Cuando me llames Cuando me llames vendré a ti como las hojas de ginkgo amarillentas flotan en el viento del otoño. Cuando me llames vendré a ti como